L'oeil de Miro défait ma main
Elle cherche la trace, la terre rouge granuleuse.
La sensation qui est restée intacte, en bouche même.
Ce qu'il reste des premières années de l'enfance, le dessin d'une pomme bleue affiché sur la vitre, le soleil éclatant d'un décor de théâtre dans la cour d'école, la terre à modeler et à peindre, crue, rouge, vivante.
Les cailloux dans la bouche mêlés au sang.
Ce qu'il reste de la chute.
Nos mémoires sont des filaments, à peine.
Soudain, une petite fille court trop vite avec une couronne des rois sur la tête, un ensemble en laine jaune et marron. La bobine s'emballe sur le projecteur.
