Elle déplie le fil, le fil de la souris là, d'un geste énergique, tendu
comme le font les petits filles avec leur corde à sauter.
Elle tressaute. L’énergie joyeuse est tenace, elle ressurgit.
Il suffit d'un geste.
Un geste pour se rappeler à soi.
Elle dépliera ce qu'il y a à déplier.
Elle écriera encore.
Elle sait, derrière les éventails, ce qui se cache, les fous-rires la main sur la bouche.
Elle touchera un jour à l'os.
La confiance des petites filles bondissantes. Leur reflet dans la glace. Le miroir tendu.
La bouche rouge. Et le regard inquiet. Ce qu'il aurait fallu en dire. Les mots de Frida. Ceux là seuls.
La vie est dense et ouverte, carmin. Les femmes puissantes.
Elle ne taira plus rien.
