On va faire avec une phrase,
attraper la barrette à cheveux isolée sur la table basse,
regarder le moulin à vent orangé tournoyer puis s'arrêter soudain.
En dessous la vieille dame s'époumone, elle tousse à secouer le quartier.
Nous pointons nos visages vers la place ne sachant pas encore si tout va basculer.
La radio en arrière fond relaie le bruit du monde.
Un bus passe. Ses roues crissent sur le pavé encore humide.
Nous sommes assis par terre, les chaussures en vrac sur le parquet.
Jusqu'au bout, nous serons des enfants.
