jeudi 1 novembre 2018

On pourrait déplier les petits papiers coincés au fond des poches,
chercher le sens, l'écriture délavée, le repos.
On les plierait, les déplierait, les replierait le long de la couture. Soigneusement.
On garderait les traces.
Novembre serait là comme un marron poli, luisant sur le bord de la tombe.
On écouterait ce qui chuchote. On mettrait ses mains en corbeille pour recueillir les sons. On chercherait qui parle dans le chant des oiseaux.
Les mots de la vieille femme au restaurant " j'attends ma fille". Une morsure salée. On ne prendrait pas la vague.