Un arbre creusé à même la pierre
ce que le ressac dessine
à cœur battant.
J'ai gardé dans ma poche ce caillou noir.
Je le regarde en même temps partir à la mer, se heurter au courant, et revenir.
Je parle à ma fille. Je le sais.
Le caillou parle de ça.
Elle est l'arbre, elle se déploie, se dessine.
Ses cheveux dans le vent dévoilent ses yeux noirs, sa bouche rouge.
Elle est la pierre et l'arbre mêlés,
ce qui palpite.
