Ce que nous mêlons, les arbres au ciel, leurs branches comme des écailles. Nous nageons de notre mieux.
En dessous une petite fille court vers les jambes de son père. Elle s'accroche. Elle n'entend pas qu'on l'appelle, elle cherche le sourire de sa mère.
Elle essaie de dessiner son visage, de le retenir. Elle pourrait contre les arbres le retrouver.
Elle entend sous ses pas les feuilles craquantes encore.
Un coup de nageoire suffira. Nous fraierons parmi les bancs.
