Il y a ce qu'on range entre les lignes
la carte postale glissée entre deux livres
la poussière, fugace, dans le rai de lumière
Il y a le sourire, si étonnamment semblable, sur la photo
ma mère en abime.
La cloche de l'église tinte, s'obstine.
La chaleur de l'été comme un voile. Elle ne dira rien de trop. Elle attrapera les rires autour de la tablée.
On ne cherchera pas.
On dira à peine, les mots, ce qu'ils retiennent.
On prendra au vol ce qu'on peut.
