En fait, il n'y avait rien à écrire.
Nous dressions des listes avec des croix rouges.
Le soleil, les oiseaux s'obstinaient, le cœur des cerisiers aussi.
Certains, encore, ne savaient pas comment se nourrir, nourrir leurs enfants.
Un jeune homme allait et venait devant le magasin. Joues creuses de défonce.
Des vieillards mourraient en s'asphyxiant.
Des alcôves intimes on ne savait rien. Ni l'ennui, l'impatience. Ni la peur, les éclats. Ni la chance des paroles. Ou des rires.
Nous attendions au soleil sur des balcons étroits. Nous dansions dans les cuisines.
D'autres regardaient la lumière à travers les branches.
Nous dressions des listes avec des croix rouges.
Nous mêlions tout, la colère et l'attente, la suspension et la joie. La vie était une farce infinie.
