De quoi nous désaisissions nous
des sentiers pentus, secrets encore, que nous ouvrait un livre dans les Monts Wolong
des femmes timides, poudre de riz sur le visage et lèvres rouges, de leurs mots chuchotés,
du silence des peaux lorsqu'elles se sont trouvées,
de l'espace intime où nous avions posé les pieds, dont nous connaissions les murs par cœur et par corps, l'affiche là du Kabaré Dérézo et ici le poème de Prévert
des factures anciennes et des mauvaises histoires qu'elles racontaient, tout ce que ça voulait dire,
des mots pour relancer mon fils, le raccrocher, accepter pour un temps d'échouer
des blessures à l'épaule, à pas lents, gardant un hameçon dans le talon
des inquiétudes nocturnes.
J'étais prête pour la réouverture.
