Arbre généalogique
Brouiller les lignes
Au-dessus
il y a ma mère
- morte -
et la tristesse
de mon frère mort dedans.
Les oiseaux
qui chantent ou plus
ma mère qui les reconnaissait
tous
en souvenir de nos morts
Sur mon arbre
la guerre de 1914-1918
et le chemin des Dames
le plomb des imprimeurs
puis la papeterie
pour les mutilés de guerre
Une imprimerie enfuie
Des mains
et la douceur pourtant
Un autre grand-père
ses mains de paysan
le regard gris
et des mots rares
sa femme en noir et blanc sur les photos
une smala
et un exil en Argentine
Ces ancêtres qu'on s'attribue
À fleurs de murs
mon père - vivant
ce qui se transmet
la force
les mots
la pudeur
ce qu'on met dans la boîte
Dans notre famille,
on ne mène pas
de vie de patachon
disait ma mère
ou sa mère
Quelle langue parle
et quelle étreinte ?
En haut ou en bas de l'arbre
ce qui s'en va
ce qui précède
Ma fille aussi.
