La petite fille a dit au-revoir.
Le chien a dit au-revoir.
Le radiologue a dit au-revoir.
L'anesthésiste aussi.
Ils auraient pu se dire à bientôt.
Ils ne savaient rien.
Ici on ne connait pas le prix des jours.
On dit au-revoir
comme si les visages se conservaient.
On ne revoit pas. Vraiment.
On redécouvre.
On essaie.
Parfois on se trompe même.
On dit bonjour à quelqu'un qu'on ne reconnait pas.
On retrouve quelqu'un qu'on ne cherchait pas.
Il arrive bien tôt, bien trop tôt.
La petite fille dit au-revoir.
Le chien dit-au-revoir.
Le radiologue aussi.
Ils pourraient tous le dire en colère.
Ils n'ont plus du tout envie de se voir en vrai.
Ils pourraient chercher d'autres mots.
Et puis fermer les yeux.
Ils ne diraient plus au-revoir.
Les choses se passeraient dans le désordre,
jeudi avant mercredi,
la pagaille.
Les gens ne feraient plus semblant de se réassembler.
Ils seraient des morceaux flottants.
La petite fille a dit au-revoir quand même.
Le chien ne sait pas dire au-revoir. En vrai.
Il a arrêté de faire comme si.
