Elle aime fermer les yeux face au soleil.
Elle dit ma fille est un volcan. Elle imagine une robe de lave célébrant sa beauté.
Elle étreint son père quand elle le quitte. Elle se dit il est vivant.
Toujours dans le bonheur, la fugacité la déchire.
Elle se souvient de la douceur des joues de sa mère.
Elle fait sa Fanny Ardant sous la douche. L'eau brûlante est comme une maison qui répare.
Elle achète des bagues. Elle les perd.
Elle fourre dans la poche arrière de son jean tickets de caisse et monnaie. Le soir quand elle se déshabille, les pièces tombent et parfois roulent sous le lit.
Le matin elle boit du thé.Vert et chaud.
Elle dit quand on a mal on est vivant. Elle est vivante. Elle déplie ce qui est coincé.
Elle relève ses cheveux en chignon comme pour les attacher. Elle ne les attache pas.
Un jour dans le métro, elle a croisé un jeune homme aux yeux gris. Elle a gardé le souvenir de sa beauté, de ce que ça a traversé en elle. Il était blond. Elle n'aime que les hommes bruns.
Elle sait que les lumières la nuit forment des pompons, s'entrelacent. Elle dit c’est un tableau de Miro.
Elle crie quand elle rentre dans la mer.
Elle sait que l'amour est jaune, qu'il mange le ventre.
Elle construit des petits livres, bruts, poétiques. Elle les range dans sa bibliothèque.
