La mère, la fille, la mère
Papa ours
Seuls les mots
La fatigue
L'homme d'après
L'homme qui n'a pas répondu
L'inconnu
L'homme qui regarde le ciel et la vallée
La femme qui parle seule
La femme qui essaie de contenir le tremblement
- C'est un autoportrait fidèle ?
- Mais oui.
Tout ça à la fois.
Il y a deux je.
- Parce que vous êtes également la fille.
- Fourguée ma maison dans une caisse en bois, les luminaires, la vaisselle des mariages
Un si étrange sursis.
On se rassure en écrivant sur des draps de peau
d'une fille à sa mère,
ce qu'il faut bien nommer de l'écriture pure, une pure joie de style et de beauté. Il faut de la musique. Une sorte de mise au monde, une sorte d'urgence, une impossibilité vécue d'échapper à ce sort bizarre, noircir du papier _ comme le lieu commun dit, ici, la vérité
Allusion discrète à un sexe de femme. La vérité est une vache.
En relisant ce livre, je constate que je n'ai guère changé d'obsession.
- Vivante alors ?
- Vivante oui.
Entre deux écritures.
- Qu'est-ce que tu fais ? Tais-toi dis plus rien.
- Je ferai de mon mieux mais je ne vous promets rien.
