Jours bleu-jaune. Morceaux.
Des ruisseaux de mots, gravés à l'eau forte, aussitôt reclos.
Il est tôt encore, nos corps sont de trop. Nous volons contre les hublots, somnambules.
Oiseaux, nous sommes vôtres. Là sur les coteaux, on n'entend personne.
L'aube pourrait mordre.
