Lire.
Fragrance de papier buvard et d'enfance.
Colle à l'amande et vapeurs d'alcool ronéotypé.
On compte encore sur ses doigts.
Le nombre de jours.
On jette des gouttes de peinture sur la feuille avant de la plier en deux.
Papillons de gouache.
Carton à dessins zébré de vert.
Le ruban noir qui permet de l'attacher. Satiné.
Et soudain l'odeur d'eau de Cologne des foulards de ma mère.
Il suffit de fermer les yeux.
Nous descendons la rue.
La senteur violine, enivrante des glycines nous précède.
Le confinement brouille l'absence.
Nous nous tenons ensemble aux abords de l'été.
Chacune à la lisière.
