Il fallait encore tenir le journal des jours, dire ce qui s'éteignait. Pour ne rien perdre. Ce n'était que ça.
Dessiner les jours, les traverser, avec des mots pour rétablir les contours.
Dire les ombres pâles, la trace, l'empreinte, ce qui s'esquisse.
Ecrire les mots rouges de l'aube.
D'une écriture sèche qui ne parle pas. Jamais.
En avoir des étagères pleines, des petits livres qui s'entassent.
A qui parlions nous ?
